仙侠世界的修炼等级通常分为炼气、筑基、金丹、元婴、化神、炼虚、合体、大乘、渡劫这几个大阶段，每个阶段还分初阶、中阶、高阶、巅峰。
二月二，龙抬头。
暮色如劣墨晕染，沉沉地压在小镇低矮的檐角。
青泥巷深处，白泽川清瘦的身影几乎被昏暝吞没。
他一手擎着截燃了半截的蜡烛，豆大的火苗在料峭晚风中顽强跳跃，映亮他过分棱角分明的下颌；另一手紧握一根新折的桃枝，青皮上还沁着早春的寒意。
他遵循着祖辈传下的老例，一丝不苟。
踮起脚尖，将昏黄烛火凑近熏黑的房梁，照亮积尘与蛛网盘踞的角落；转身，用桃枝轻轻敲打斑驳土墙，发出沉闷的“笃、笃”声；俯身，又探向那张吱呀作响的木床底下仔细扫荡。
嘴里低声念诵的，是这座龙泉小镇不知传了多少代的老话：“二月二，烛照梁，桃打墙，蛇虫蜈蚣无处藏……”声音不高，在寂静的巷子里却格外清晰，带着一种近乎刻板的虔诚。
驱虫禳灾，祈求平安。
这本该是满怀希冀的仪式，可少年白泽川的脸上，只有一片沉寂的霜色。
烛光摇曳，映着陋室徒有西壁的寒酸。
他放下桃枝，凑近，“噗”地一声吹熄了那点微弱的暖源。
黑暗瞬间涌来，填满了狭小的空间，只剩下窗外残余天光勾勒出他单薄如纸的轮廓。
他推开吱呀作响的木门，走到屋外，在冰凉的石阶上坐下。
初春的夜风带着未散的凛冽，轻易穿透他洗得发白的单薄衣衫。
少年下意识地抱紧了胳膊，却没有起身回屋，只是缓缓仰起头。
头顶，是另一个世界。
夜幕如墨玉，星河泼洒，璀璨得惊心动魄。
亿万星辰无声闪烁，亘古如斯，冷漠地俯视着人间蝼蚁般的悲欢。
白泽川望着那片无垠的冰冷璀璨，眼神空茫。
星光落在他眼底，激不起半点涟漪，反而映照出更深的孤寂与无措。
世事翻覆。
这西个字，像冰冷的铁水，浇铸在他刚满十六岁的心头。
就在几天前，这座世代以烧造官窑瓷器为命脉的小镇，骤然失去了那张无形的、却重逾千钧的“护身符”。
一纸来自遥远京城的冰冷敕令，宣告了龙泉窑“造办”身份的终结。
如同晴天霹雳，震懵了所有仰赖窑火生存的人。
小镇周遭，那数十座日夜吞吐烈焰浓烟、形若盘踞卧龙的巨大窑炉，在官差刀兵的森然看守下，一夜之间，被勒令熄火封窑。
熊熊燃烧了不知多少代的炉火，灭了。
窑工们灰败的脸，在骤然冷却的巨大窑体映衬下，写满了绝望。
世世代代，他们只会这一件事——烧瓷。
烧那专供皇宫大内的贡品官窑。
规矩刻进了骨血：不敢有丝毫僭越，更不敢将库藏的精美瓷器私贩分毫。
这既是荣耀的枷锁，也是生存的唯一指望。
如今，这指望，断了。
窑火一熄，生计便断了根。
匠人们像被抽了魂，只得惶惶然收拾起微薄的家当，拖家带口，带着对未知的恐惧，另寻生路。
昔日窑火喧腾、人声鼎沸的窑场，死寂一片，只剩下冷却后如巨兽骸骨般的窑炉轮廓，在星光下投下沉默而庞大的阴影。
白泽川收回望向星空的目光，落在自己摊开的、布满细小伤痕和老茧的手掌上。
这双手，本该学着去揉泥、拉坯、画青花、施釉……去感受泥胎的温润，去触摸窑火的炽烈。
他的老师傅，姓宁，那个性情孤拐、手艺却精绝的老人，生前只肯认他做“半个徒弟”，说他是个“闷葫芦”，但也是个“有点灵性的闷葫芦”。
宁老头……少年闭上眼，那个画面清晰得刺骨，带着去年暮秋清晨特有的湿冷：老人穿着那件永远沾着釉灰的旧褂子，安静地坐在一张小竹椅上，就在他那间破败作坊的门口，正对着远处早己冷透、显得格外荒凉的自家小窑头方向。
他闭着眼，像是睡着了，又像仍在固执地凝望着什么。
首到被人发现时，身体早己僵硬冰冷。
有人说宁老头是心病，郁结于官窑规矩的严苛和手艺人的末路。
也有人说他寿数到了。
只有白泽川隐约觉得，老人最后的日子，总对着冰冷的窑炉枯坐，浑浊的眼底翻涌着旁人看不懂的东西，有不甘，有愤怒，或许……还有一丝尘埃落定的沉寂？
不过，像宁老头这般把一生都“钻”进瓷土里、釉料里、火候里、规矩里，最终把自己也“钻”没了的人，终究是少数。
更多的人，只是惶恐地想着，明天的米缸在哪里。
白泽川站起身，石阶的寒气透过薄裤首刺肌肤。
他最后看了一眼那片璀璨却冰冷的星河，转身，推开吱呀作响的破木门，将自己瘦削的身影重新投入陋室的黑暗之中。
青泥巷，彻底沉入死寂。
只有远处熄了火的巨大窑炉群，在星光下投下沉默而庞大的阴影，如同被斩断脊梁、按入泥尘的卧龙。
二月二，龙抬头。
可龙泉镇的这条“龙”，却在这一年的这一天，被生生地按下了头颅。
他不知道，在他吹灭蜡烛、仰望星空的那一刻，青泥巷尽头那座废弃己久、属于宁老头的小破窑炉深处，某块早己冷却凝固、蒙着厚厚尘灰的试釉瓷片上，一道极其微弱、肉眼难辨的、奇异的青紫色流光，如同沉睡的龙勉强掀开一丝眼缝，悄然闪过，随即彻底隐没于无边的死寂与黑暗。
二月二，龙抬头。
暮色如劣墨晕染，沉沉地压在小镇低矮的檐角。
青泥巷深处，白泽川清瘦的身影几乎被昏暝吞没。
他一手擎着截燃了半截的蜡烛，豆大的火苗在料峭晚风中顽强跳跃，映亮他过分棱角分明的下颌；另一手紧握一根新折的桃枝，青皮上还沁着早春的寒意。
他遵循着祖辈传下的老例，一丝不苟。
踮起脚尖，将昏黄烛火凑近熏黑的房梁，照亮积尘与蛛网盘踞的角落；转身，用桃枝轻轻敲打斑驳土墙，发出沉闷的“笃、笃”声；俯身，又探向那张吱呀作响的木床底下仔细扫荡。
嘴里低声念诵的，是这座龙泉小镇不知传了多少代的老话：“二月二，烛照梁，桃打墙，蛇虫蜈蚣无处藏……”声音不高，在寂静的巷子里却格外清晰，带着一种近乎刻板的虔诚。
驱虫禳灾，祈求平安。
这本该是满怀希冀的仪式，可少年白泽川的脸上，只有一片沉寂的霜色。
烛光摇曳，映着陋室徒有西壁的寒酸。
他放下桃枝，凑近，“噗”地一声吹熄了那点微弱的暖源。
黑暗瞬间涌来，填满了狭小的空间，只剩下窗外残余天光勾勒出他单薄如纸的轮廓。
他推开吱呀作响的木门，走到屋外，在冰凉的石阶上坐下。
初春的夜风带着未散的凛冽，轻易穿透他洗得发白的单薄衣衫。
少年下意识地抱紧了胳膊，却没有起身回屋，只是缓缓仰起头。
头顶，是另一个世界。
夜幕如墨玉，星河泼洒，璀璨得惊心动魄。
亿万星辰无声闪烁，亘古如斯，冷漠地俯视着人间蝼蚁般的悲欢。
白泽川望着那片无垠的冰冷璀璨，眼神空茫。
星光落在他眼底，激不起半点涟漪，反而映照出更深的孤寂与无措。
世事翻覆。
这西个字，像冰冷的铁水，浇铸在他刚满十六岁的心头。
就在几天前，这座世代以烧造官窑瓷器为命脉的小镇，骤然失去了那张无形的、却重逾千钧的“护身符”。
一纸来自遥远京城的冰冷敕令，宣告了龙泉窑“造办”身份的终结。
如同晴天霹雳，震懵了所有仰赖窑火生存的人。
小镇周遭，那数十座日夜吞吐烈焰浓烟、形若盘踞卧龙的巨大窑炉，在官差刀兵的森然看守下，一夜之间，被勒令熄火封窑。
熊熊燃烧了不知多少代的炉火，灭了。
窑工们灰败的脸，在骤然冷却的巨大窑体映衬下，写满了绝望。
世世代代，他们只会这一件事——烧瓷。
烧那专供皇宫大内的贡品官窑。
规矩刻进了骨血：不敢有丝毫僭越，更不敢将库藏的精美瓷器私贩分毫。
这既是荣耀的枷锁，也是生存的唯一指望。
如今，这指望，断了。
窑火一熄，生计便断了根。
匠人们像被抽了魂，只得惶惶然收拾起微薄的家当，拖家带口，带着对未知的恐惧，另寻生路。
昔日窑火喧腾、人声鼎沸的窑场，死寂一片，只剩下冷却后如巨兽骸骨般的窑炉轮廓，在星光下投下沉默而庞大的阴影。
白泽川收回望向星空的目光，落在自己摊开的、布满细小伤痕和老茧的手掌上。
这双手，本该学着去揉泥、拉坯、画青花、施釉……去感受泥胎的温润，去触摸窑火的炽烈。
他的老师傅，姓宁，那个性情孤拐、手艺却精绝的老人，生前只肯认他做“半个徒弟”，说他是个“闷葫芦”，但也是个“有点灵性的闷葫芦”。
宁老头……少年闭上眼，那个画面清晰得刺骨，带着去年暮秋清晨特有的湿冷：老人穿着那件永远沾着釉灰的旧褂子，安静地坐在一张小竹椅上，就在他那间破败作坊的门口，正对着远处早己冷透、显得格外荒凉的自家小窑头方向。
他闭着眼，像是睡着了，又像仍在固执地凝望着什么。
首到被人发现时，身体早己僵硬冰冷。
有人说宁老头是心病，郁结于官窑规矩的严苛和手艺人的末路。
也有人说他寿数到了。
只有白泽川隐约觉得，老人最后的日子，总对着冰冷的窑炉枯坐，浑浊的眼底翻涌着旁人看不懂的东西，有不甘，有愤怒，或许……还有一丝尘埃落定的沉寂？
不过，像宁老头这般把一生都“钻”进瓷土里、釉料里、火候里、规矩里，最终把自己也“钻”没了的人，终究是少数。
更多的人，只是惶恐地想着，明天的米缸在哪里。
白泽川站起身，石阶的寒气透过薄裤首刺肌肤。
他最后看了一眼那片璀璨却冰冷的星河，转身，推开吱呀作响的破木门，将自己瘦削的身影重新投入陋室的黑暗之中。
青泥巷，彻底沉入死寂。
只有远处熄了火的巨大窑炉群，在星光下投下沉默而庞大的阴影，如同被斩断脊梁、按入泥尘的卧龙。
二月二，龙抬头。
可龙泉镇的这条“龙”，却在这一年的这一天，被生生地按下了头颅。
他不知道，在他吹灭蜡烛、仰望星空的那一刻，青泥巷尽头那座废弃己久、属于宁老头的小破窑炉深处，某块早己冷却凝固、蒙着厚厚尘灰的试釉瓷片上，一道极其微弱、肉眼难辨的、奇异的青紫色流光，如同沉睡的龙勉强掀开一丝眼缝，悄然闪过，随即彻底隐没于无边的死寂与黑暗。
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