青石镇的风总裹着两样东西：一是后山松针的涩味，二是林砚刻碑铺里飘出的松烟墨香。
镇东老槐树枝桠斜斜探进铺子，投下的影子落在祖父传下的那方残碑上，
青灰色石面的纹路像被梅雨浸烂的蛛网，唯独碑角那个 “魂” 字的捺笔，
每逢阴雨天就泛着细碎的淡金微光，像藏了颗揉碎的星子。
林砚守这铺子三年，每日磨墨、刻字、擦碑，日子过得比镇口的青石板还平。
直到那日暮色压下来，铺门 “哐当” 一声被踹开，打断了他手里的活计。
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镇东老槐树枝桠斜斜探进铺子，投下的影子落在祖父传下的那方残碑上，
青灰色石面的纹路像被梅雨浸烂的蛛网，唯独碑角那个 “魂” 字的捺笔，
每逢阴雨天就泛着细碎的淡金微光，像藏了颗揉碎的星子。
林砚守这铺子三年，每日磨墨、刻字、擦碑，日子过得比镇口的青石板还平。
直到那日暮色压下来，铺门 “哐当” 一声被踹开，打断了他手里的活计。
