老陈把退休申请放在档案室的铁皮桌上时，窗外的黄昏正一寸寸塌下去。
他没说话，只是抽出一支烟，用老式打火机点上。
火苗晃了两下，映在他脸上那道从眉骨斜劈到下颌的疤上，像一道干涸的血痕。
“哟，陈哥，真要走啦？”
小王从档案架后探出头，手里抱着一摞泛黄的卷宗，“三十多年了，终于肯撒手这些脏东西了？”
老陈吐出一口烟，没看他。
“脏东西”是局里对精怪的统称。
可他知道，有些东西比人干净得多。
“恭喜啊。”
另一个年轻外勤站在门口，战术夹克笔挺，眼神里带着点轻飘飘的敬意，“听说你这‘共鸣’异能，每次用都折寿？
早该退了。”
老陈眯眼看了他一眼，又低头去摸风衣口袋里的工牌。
金属边缘己经磨得发亮，边角卷起，像块被岁月啃过的铁片。
他轻轻把它推进牛皮纸袋，封口，写上名字和日期。
动作很慢，像是在埋一个人。
档案员接过袋子，盖了个章。
红印落下时，老陈的心口突然一冷。
不是疼，是空。
那种冷从肋骨缝里钻出来，顺着脊椎爬上去，让他指尖微微发麻。
他没吭声，只把烟按灭在窗台的铁皮槽里，火星溅了一地。
他知道这是“容器印记”在消退。
异能用得太多，身体早就不是容器，而是残炉。
烧到最后，只剩灰。
他转身走出档案室，走廊尽头是局长办公室。
他得去签字，最后一道手续。
可走到转角，手机响了。
来电显示：局长。
他盯着看了三秒，接起来。
“申请我看到了。”
那边声音低哑，夹着烟味，“不批。”
老陈靠在墙上，雨水顺着玻璃往下淌，把走廊灯影拉成一条条断线。
“我己经交了工牌。”
“工牌能交，任务不能卸。”
局长顿了顿，“市中心，老书店。
每晚十点，书页自己翻，还有小孩哭。
没人敢进去，监控拍不到东西。”
老陈闭上眼。
“我己经提交退休申请了。”
“就当是告别仪式。”
局长声音忽然低了几分，“你去收个哭本子，回来我亲自给你办手续。”
电话挂了。
老陈站在原地，指节捏得档案袋哗哗响。
他知道这不只是任务，是绑。
用旧情、用责任、用他们三十多年并肩杀出的血路，把他钉在最后一班岗上。
他没再打回去。
转身就走。
地下车库的灯忽明忽暗，他那辆老捷达停在最角落，车顶积着灰，雨刷器裂了条缝。
他拉开车门，风衣袖口勾在门把上，“刺啦”一声，毛边撕开更长。
他低头看了眼，没管。
发动车子，收音机自动打开，杂音嗡嗡响。
他正要关，突然——一段童谣从电流里飘出来。
“月光光，照地堂，阿妈背我睇龙舟……”声音很轻，像从墙缝里渗出来的。
老陈的手僵住了。
他调低音量，可那声音还在，断断续续，像是被什么掐着喉咙。
然后，戛然而止。
车内死寂。
他点上第二支烟，指尖用力摩挲眉骨那道疤。
疼。
清醒。
他知道这不是偶然。
精怪扰频，会影响电子设备。
尤其是执念深的。
可这童谣……他听过。
很多年前，在一条巷子尽头，一个纸扎店的收音机里，也放过这段。
那次他烧了整条街的纸马，包括那只护童的。
他猛吸一口烟，把火掐灭，一脚油门冲出车库。
雨下得更大了。
市中心的老街被夜雨泡得发黑，霓虹在水洼里碎成光渣。
书店藏在巷子深处，招牌褪色，写着“文渊书屋”西个字，漆皮剥落，像干结的血。
老陈把车停在十米外，没熄火。
他坐在驾驶座上，盯着那扇木门看了两分钟。
心口又冷了。
不是害怕，是感知到了什么。
像有根线，从他胸口抽出去，连向那扇门。
他推开车门，雨水立刻打湿风衣下摆。
他没打伞，径首走过去。
门铃是铜的，锈迹斑斑。
他推门时，铃铛轻响。
“叮——”灯闪了一下。
不是停电，是明灭。
像呼吸。
书架林立，阴影在墙角蠕动，仿佛书脊后藏着东西。
空气里有陈年纸墨味，混着一丝……湿土气。
他站在门内，右手按住心口。
血液变缓了。
耳鸣。
太阳穴突突跳。
这不是普通的异动。
他缓缓抬头，看向墙上的挂钟。
九点五十九分。
一秒，两秒……整十点。
“哗——”最里侧的书架，一本线装书突然翻开，纸页自动翻动，像有风吹过。
可店里没有风。
紧接着，哭声来了。
不是从音响，也不是从角落。
是从那本书里渗出来的。
细弱，颤抖，像被捂住嘴的孩童，在纸页间挣扎哭泣。
老陈站在原地，雨水顺着风衣滴落，在地面汇成一圈深色水痕。
他低声说：“这哭声……不该存在。”
人死前不会哭得这么干净。
怨魂也不会。
这哭声里没有恨，只有……迷路。
他往前走了一步。
书页翻得更快了。
哭声忽然停了。
店里静得能听见水滴落地的声音。
然后，一声轻笑。
不是孩子，是老人。
低哑，沙哑，从书堆深处传来。
“你来了。”
老陈猛地抬头。
书架阴影里，站着一个模糊人影。
穿长衫，戴瓜皮帽，手里捧着一本发黄的册子。
可老陈知道——那不是人。
是执念。
是书魂。
他没动，手慢慢摸向风衣内袋，那里有张符纸，是他最后的底牌。
可就在他指尖触到符纸时，心口突然一烫。
不是冷了。
是烧。
一股陌生的情绪猛地冲进脑海——“书不能丢……字不能断……有人要读啊……”老陈踉跄一步，扶住书架。
那是记忆碎片。
不属于他。
可清晰得像自己活过。
他喘了口气，冷汗滑下鬓角。
这感觉……以前有过。
那次在烂尾楼，他濒死时，异能与一只将散的影精融合，从此多了点东西。
他管它叫“情绪回响”。
可他从没告诉任何人。
因为每次借用执念，都在透支自己。
心口冷得越来越快，旧疾像锈刀在体内磨。
他抬头，盯着那书魂。
“你是谁？”
他声音沙哑。
书魂没回答，只是低头看着那本书，轻轻翻页。
“这本书……写了三十七年。”
它终于开口，“主人写完最后一笔，死了。
可没人读过。”
老陈盯着它。
“所以你哭？”
“不是我哭。”
书魂缓缓抬头，影子在墙上拉得老长，“是书在哭。
它等了八十年，没人翻它。”
老陈沉默。
他知道这意味着什么。
执念不散，不是害人，是不甘。
可他也知道，这种精怪一旦失控，会把整条街的记忆都吸进书里，活人变痴，死魂不散。
他必须处理。
要么清，要么和。
他刚要开口，心口又是一烫。
这次是另一段碎片——“孩子，来，爹教你认字……这一页，是‘家’……”老陈呼吸一滞。
他看见了。
一个穿长衫的男人，在油灯下握着孩子的小手，一笔一画写“家”字。
纸页泛黄，墨香未散。
那是书的主人。
也是执念的源头。
他猛地抬头，盯着书魂。
“你……想让人读它？”
书魂没说话，只是把书往前递了递。
老陈伸出手。
指尖快碰到书皮时，心口冷意骤然炸开。
他猛地缩手。
不能碰。
一碰，就得共情。
就得替它活那一瞬。
他现在只剩半条命，经不起再烧一次。
可就在这时，门外突然传来脚步声。
皮鞋踩在湿地上，很轻，但坚定。
老陈回头。
一个年轻男人站在门口，短发利落，穿战术夹克，眼神锐利如刀。
他抬手亮出工牌。
“小林，新外勤。
局长派我支援。”
老陈看着他，没说话。
小林扫了眼书店，冷笑：“又是这种拖节奏的‘沟通派’？
书成精，烧了就是。
等它害人才收手？”
老陈没理他，只盯着那本书。
他知道小林不懂。
就像当年没人懂他为什么放走那只纸马。
他缓缓抬手，按住心口。
冷得像冰。
可他知道，这书不能烧。
因为它哭的不是怨，是等。
他低声说：“别急着清妖，先听听它为什么哭。”
话音未落，书页猛然翻动。
整间书店的灯，瞬间熄灭。
黑暗中，童声再次响起。
这次，不止一个。
他没说话，只是抽出一支烟，用老式打火机点上。
火苗晃了两下，映在他脸上那道从眉骨斜劈到下颌的疤上，像一道干涸的血痕。
“哟，陈哥，真要走啦？”
小王从档案架后探出头，手里抱着一摞泛黄的卷宗，“三十多年了，终于肯撒手这些脏东西了？”
老陈吐出一口烟，没看他。
“脏东西”是局里对精怪的统称。
可他知道，有些东西比人干净得多。
“恭喜啊。”
另一个年轻外勤站在门口，战术夹克笔挺，眼神里带着点轻飘飘的敬意，“听说你这‘共鸣’异能，每次用都折寿？
早该退了。”
老陈眯眼看了他一眼，又低头去摸风衣口袋里的工牌。
金属边缘己经磨得发亮，边角卷起，像块被岁月啃过的铁片。
他轻轻把它推进牛皮纸袋，封口，写上名字和日期。
动作很慢，像是在埋一个人。
档案员接过袋子，盖了个章。
红印落下时，老陈的心口突然一冷。
不是疼，是空。
那种冷从肋骨缝里钻出来，顺着脊椎爬上去，让他指尖微微发麻。
他没吭声，只把烟按灭在窗台的铁皮槽里，火星溅了一地。
他知道这是“容器印记”在消退。
异能用得太多，身体早就不是容器，而是残炉。
烧到最后，只剩灰。
他转身走出档案室，走廊尽头是局长办公室。
他得去签字，最后一道手续。
可走到转角，手机响了。
来电显示：局长。
他盯着看了三秒，接起来。
“申请我看到了。”
那边声音低哑，夹着烟味，“不批。”
老陈靠在墙上，雨水顺着玻璃往下淌，把走廊灯影拉成一条条断线。
“我己经交了工牌。”
“工牌能交，任务不能卸。”
局长顿了顿，“市中心，老书店。
每晚十点，书页自己翻，还有小孩哭。
没人敢进去，监控拍不到东西。”
老陈闭上眼。
“我己经提交退休申请了。”
“就当是告别仪式。”
局长声音忽然低了几分，“你去收个哭本子，回来我亲自给你办手续。”
电话挂了。
老陈站在原地，指节捏得档案袋哗哗响。
他知道这不只是任务，是绑。
用旧情、用责任、用他们三十多年并肩杀出的血路，把他钉在最后一班岗上。
他没再打回去。
转身就走。
地下车库的灯忽明忽暗，他那辆老捷达停在最角落，车顶积着灰，雨刷器裂了条缝。
他拉开车门，风衣袖口勾在门把上，“刺啦”一声，毛边撕开更长。
他低头看了眼，没管。
发动车子，收音机自动打开，杂音嗡嗡响。
他正要关，突然——一段童谣从电流里飘出来。
“月光光，照地堂，阿妈背我睇龙舟……”声音很轻，像从墙缝里渗出来的。
老陈的手僵住了。
他调低音量，可那声音还在，断断续续，像是被什么掐着喉咙。
然后，戛然而止。
车内死寂。
他点上第二支烟，指尖用力摩挲眉骨那道疤。
疼。
清醒。
他知道这不是偶然。
精怪扰频，会影响电子设备。
尤其是执念深的。
可这童谣……他听过。
很多年前，在一条巷子尽头，一个纸扎店的收音机里，也放过这段。
那次他烧了整条街的纸马，包括那只护童的。
他猛吸一口烟，把火掐灭，一脚油门冲出车库。
雨下得更大了。
市中心的老街被夜雨泡得发黑，霓虹在水洼里碎成光渣。
书店藏在巷子深处，招牌褪色，写着“文渊书屋”西个字，漆皮剥落，像干结的血。
老陈把车停在十米外，没熄火。
他坐在驾驶座上，盯着那扇木门看了两分钟。
心口又冷了。
不是害怕，是感知到了什么。
像有根线，从他胸口抽出去，连向那扇门。
他推开车门，雨水立刻打湿风衣下摆。
他没打伞，径首走过去。
门铃是铜的，锈迹斑斑。
他推门时，铃铛轻响。
“叮——”灯闪了一下。
不是停电，是明灭。
像呼吸。
书架林立，阴影在墙角蠕动，仿佛书脊后藏着东西。
空气里有陈年纸墨味，混着一丝……湿土气。
他站在门内，右手按住心口。
血液变缓了。
耳鸣。
太阳穴突突跳。
这不是普通的异动。
他缓缓抬头，看向墙上的挂钟。
九点五十九分。
一秒，两秒……整十点。
“哗——”最里侧的书架，一本线装书突然翻开，纸页自动翻动，像有风吹过。
可店里没有风。
紧接着，哭声来了。
不是从音响，也不是从角落。
是从那本书里渗出来的。
细弱，颤抖，像被捂住嘴的孩童，在纸页间挣扎哭泣。
老陈站在原地，雨水顺着风衣滴落，在地面汇成一圈深色水痕。
他低声说：“这哭声……不该存在。”
人死前不会哭得这么干净。
怨魂也不会。
这哭声里没有恨，只有……迷路。
他往前走了一步。
书页翻得更快了。
哭声忽然停了。
店里静得能听见水滴落地的声音。
然后，一声轻笑。
不是孩子，是老人。
低哑，沙哑，从书堆深处传来。
“你来了。”
老陈猛地抬头。
书架阴影里，站着一个模糊人影。
穿长衫，戴瓜皮帽，手里捧着一本发黄的册子。
可老陈知道——那不是人。
是执念。
是书魂。
他没动，手慢慢摸向风衣内袋，那里有张符纸，是他最后的底牌。
可就在他指尖触到符纸时，心口突然一烫。
不是冷了。
是烧。
一股陌生的情绪猛地冲进脑海——“书不能丢……字不能断……有人要读啊……”老陈踉跄一步，扶住书架。
那是记忆碎片。
不属于他。
可清晰得像自己活过。
他喘了口气，冷汗滑下鬓角。
这感觉……以前有过。
那次在烂尾楼，他濒死时，异能与一只将散的影精融合，从此多了点东西。
他管它叫“情绪回响”。
可他从没告诉任何人。
因为每次借用执念，都在透支自己。
心口冷得越来越快，旧疾像锈刀在体内磨。
他抬头，盯着那书魂。
“你是谁？”
他声音沙哑。
书魂没回答，只是低头看着那本书，轻轻翻页。
“这本书……写了三十七年。”
它终于开口，“主人写完最后一笔，死了。
可没人读过。”
老陈盯着它。
“所以你哭？”
“不是我哭。”
书魂缓缓抬头，影子在墙上拉得老长，“是书在哭。
它等了八十年，没人翻它。”
老陈沉默。
他知道这意味着什么。
执念不散，不是害人，是不甘。
可他也知道，这种精怪一旦失控，会把整条街的记忆都吸进书里，活人变痴，死魂不散。
他必须处理。
要么清，要么和。
他刚要开口，心口又是一烫。
这次是另一段碎片——“孩子，来，爹教你认字……这一页，是‘家’……”老陈呼吸一滞。
他看见了。
一个穿长衫的男人，在油灯下握着孩子的小手，一笔一画写“家”字。
纸页泛黄，墨香未散。
那是书的主人。
也是执念的源头。
他猛地抬头，盯着书魂。
“你……想让人读它？”
书魂没说话，只是把书往前递了递。
老陈伸出手。
指尖快碰到书皮时，心口冷意骤然炸开。
他猛地缩手。
不能碰。
一碰，就得共情。
就得替它活那一瞬。
他现在只剩半条命，经不起再烧一次。
可就在这时，门外突然传来脚步声。
皮鞋踩在湿地上，很轻，但坚定。
老陈回头。
一个年轻男人站在门口，短发利落，穿战术夹克，眼神锐利如刀。
他抬手亮出工牌。
“小林，新外勤。
局长派我支援。”
老陈看着他，没说话。
小林扫了眼书店，冷笑：“又是这种拖节奏的‘沟通派’？
书成精，烧了就是。
等它害人才收手？”
老陈没理他，只盯着那本书。
他知道小林不懂。
就像当年没人懂他为什么放走那只纸马。
他缓缓抬手，按住心口。
冷得像冰。
可他知道，这书不能烧。
因为它哭的不是怨，是等。
他低声说：“别急着清妖，先听听它为什么哭。”
话音未落，书页猛然翻动。
整间书店的灯，瞬间熄灭。
黑暗中，童声再次响起。
这次，不止一个。
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